Foglie verdi
più verdi al sole.
Un piccolo vaso di terracotta marrone.
La terra è nera, umida,
l’acqua fresca scorre tra le radici giovani.
Dentro il corpo di natura viva
il respiro del Basilico.
Il suo profumo.
Nuove foglie crescono, si arrampicano alla vita.
Cercano il sole,
come le mani dei bambini cercano le mamme.
E’ Domenica.
E’ ragù.
Un terrazzo anonimo, dietro la stazione di Casoria.
I treni, uno dopo l’altro, tra i rumori della tavola che si prepara.
Basilico è il sapore della pasta.
Io sono bambino, e mi sporco la faccia di sugo.
Gli occhi di mia madre.
Un sorriso accennato.
Il Basilico sul davanzale risplende,
dentro la luce estiva di un pomeriggio d’infanzia.
Foto di Gaetano Massa